LOS PORQUE SÍ DE UNA ( R ) EVOLUCIÓN ARTÍSCTICA

           Este hijo de puta que escribe se siente sombrío. Escribe para sí mismo, como quien se limita a un puro acto de locomoción. Millones de músculos entran en juego, tendones y cartílagos que se fruncen y retuercen muñecas inquietas dispersando movimientos. Acto confuso de escribir pero ahí está... Ya no replantea el porqué, para qué. Ahí está y su aleteo es el mismo murmullo de un alma.  Perderemos la escritura, y eso no lo consuela, como perderemos el habla y tantas cosas más, o ese sol que ilumina saldrá de su órbita y quedaremos reducidos a cenizas. De las bacterias otro hombre crecerá y así seguirá el mundo. Todo movimiento, acción y reacción, todo estimulo para algún impulso que desate la praxis de un sistema de respuestas, Que está hecho para que funcione en sí, en su panal que no es de todos, pero sin embargo es.       Ya no discutiremos el ser, ya que es discutir el principio de un todo que ya no me aqueja, lejos de creerme en  un todo me siento un individuo, y negaría hipócritamente mi orgullo ante ello. En tiempos en que estamos tan acostumbrados a vernos representados en un conjunto, tememos a lo desconocido. Hoy me paro frente Uds. como lo que soy: Este Hijo De Puta Que Escribe, eh aquí: Un Individuo. 

        Estamos acostumbrados a concebirnos en conjunto. Somos: Argentinos, Católicos, apostólicos y romanos (¿¿?) Somos blancos, americanos, judíos, gringos, militantes, oficialistas, troskos, sindicalistas, budistas, ateos, mormones, gnósticos.  Hasta el hecho mismo de no tomar parte política o socialmente ya nos define. Nos da pavor vernos frente al mundo Y  contra ello levantamos cualquier bandera que nos identifique con un grupo.   Somos seres sociales o marginales, y en verdad nos olvidamos sencillamente como ser seres. Somos de la cultura o de la contra cultura, nos  definimos en “tribus urbanas” idolatramos y reproducimos  iconos que no conocemos, nos rotulamos de los modos más ridículos e inertes. Aprovechamos cada levantamiento de odio para sacar nuestra mierda. Ya no se ve una evolución en conjunto, quienes militan y aportan desde la acción a diversas causas aceptan que son la vía para un futuro, que ni siquiera son ellos mismo quienes realizaran la revolución (palabra que detesto desde su etimología hasta su tergiversación.)  Y yo frente a ellos parado pensando, oyendo sus verdades y respetando, no puedo dejar de reírme en sus rostros, sin malicia, ni orgullo, ni siquiera con sarcasmo o vanidosamente, de lo errados que están al creer férreamente sus posturas  de la militancia…

Entonces yo… Humilde ser, trabajador=alienado. Ciudadano respetuoso de todos los seres. Humilde ácrata en un tiempo erróneo, ser activo y manipulado, repudiarte de lo injusto, defensor de la inocencia.  No puedo  más que entender la militancia de otro modo. Admiro a quienes hacen de su vida un oficio: Admiro a los docentes y justos maestros. Aquellos que dejan parte de sus venas en pos de la enseñanza por aquellos que vienen. Porque de seguro ellos comprenden que es un engaño cuando nos dicen que nosotros somos el futuro. Ya que cuando menos somos este presente y lo que nos toca vivir. Y desgraciadamente somos apenas unos pocos los que de buena fe creemos que podemos dejar un aporte a los que vienen, porque en el campo de las ciencias, de las artes, de la cultura toda, y asuntos políticos y sociales podemos enseñarle a aquellos que vienen a dejar de poner la otra mejilla. A hacer una Revolución enserio si es que quieren hacerla realmente, porque eso es finalmente el don que la creación misma (llámele quienquiera como quiera que desee) ha dado al hombre, un potencial  infinito lejano al dedo prensible.  

   Creo que particularmente, estamos (sin generalizar, entiendasé) muy cómodos en nuestra posición,  exprimiendo hasta el hartazgo ideas de otros, copias de muertos, modelos políticos prehistóricos. En el ámbito del arte, y no quiero entrar en discusiones de lo que se considere o no  como tal, somos pocos los que de buena fe creemos que podemos aportar algo. Estamos editando y re editando lo viejo, y lo que es aún peor, estamos quedándonos sin ideas, no hay ideas nuevas, no se piensa acorde a éste tiempo. Entonces yo propongo y confió en una revolución artística que apoye la libertad y que empiece desde cada uno, porque es ahí donde empieza cualquier (R)evolución.  Yo hoy no intento convertir a nadie, ni hacer que nadie piense como yo. Me he cansado de discutir con todo el mundo.  Hoy veo el mundo, la tecnología, en lo que se está convirtiendo mi cultura y trato de comprenderlo, a de aprender  vivir con los demás de mi fauna en éste nuevo ecosistema y ya no intento despertar otro inconsciente que no sea el mío.

       Tenía apenas dieciséis años cuando entendí la lección. Después de vivir la mayor parte de mi infancia en San Justo, Fui a parar a vivir a una provincia cuyana que no era sitio ni momento para mi; un anarquista adolecente que no consume marcas, que compra telas para hacerse su ropa, que no usa aerosoles ni fósforos, que no tira ni un papel en la calle, que no fuma ni contamina, que intenta comer poca carne, que sueña con la Revolución con mayúsculas, y quiere tener su feria de fanzines en la plaza del pueblo los fines de semana, y en verdad cree en la unión, en la decisión asamblearia , las marchas, la democracia directa.   Yo venía a parar con mis atuendos y parches, con mis mechones de pelo, y los punkys de San Luis me querían matar, yo hablaba de paz, escuchaba Cadena Perpetua, creía en la unión. Yo miraba sus crestas y los sentía como hermanos. El acercarme a ellos solo generó repudio. Yo no podía convivir con ellos, sencillamente donde me veían se acercaban a amedrentarme, pedirme cigarrillos, o monedas o lo que fuera. Ellos querían escuchar dos minutos, flema, hacer pogo y jalar Poxirran. Y a mí me encantaba el pogo con dos minutos, pero yo quería hacer la revolución.  Yo venía a hablarle de cosas a tipos que no querían entender que lo que ellos estaban haciendo no era contracultura, ellos hablaban del sistema y prendían fuego sus DNI y vagaban por el pueblo en verano ocupando casas  abandonadas  y haciendo malabares en los semáforos de a decenas, para todos lados iban juntos, o de a cinco, o seis. Siempre iban andrajosos y golpeados, incluso sangrando, o acomodándose un hombro salido. Siempre pedían una monedita pa’ la birra, y si no se la dabas eras careta, facho, no sos punk, puto y todo eso. Luego, en invierno, cuando la noche era cruenta y el viento irrespetuoso, no se veía una cresta por la ciudad, ya que estaban todos guarecidos en los barrios, dispersados, viviendo de babosas en las casa de sus padres, discutiendo todo el tiempo con ellos por sus viles  vidas nihilistas.

            Y yo, que reconozco que la contracultura con el socialismo no tendrían que haberse mezclado nunca, más allá de que suena irremediable que eso  suceda seguro. Más claramente, el punk fue lo peor que le pudo pasar al anarquismo, ideología en extinción, palabra destrozada etimológicamente, despreciada culturalmente, mal enseñada, mal vista académicamente, mal aprendida por herencia. Porque para el común suena descabellada la idea de que todos los humanos nos pongamos de acuerdo, pero yo creo, yo creo  en mi bella utopía.

                Año dos mil y pico, anteúltimo año de la secundaria. Colegio de Bellas Artes, el lugar donde caía toda la escoria del pueblo, lo peor, lo que ya no tenía más albergue en ningún sitio, eso iba a parar al colegio de bellas Artes. Yo, un joven de acción, delegado de curso, encargado de prensa y difusión del centro de estudiantes, primer consejero del centro de estudiantes, último en renunciar al centro de estudiantes por la persecución de los profesores y las extorsiones. Futuro enemigo público de la escuela, los profesores, algunos directivos, y sobre todo preceptores.  Declarado enemigo del centro de estudiantes manipulado por profesores retrógrados y degenerados, abandoné la idea de  las ferias gracias a algunos colegas, unos muy buenos seres con los que aprendí infinidad. El blanco de mis fanzines fue aquella institución que estaba tan corrompida, que estaba tan desangrada, pero a mí no me importaba nada, no tenía límites, yo quería cambiarla.

            Yo, un defensor de la educación pública, yo una pieza de molde más de un sistema educacional que se caía a pedazos.  No todos eran zánganos conformistas, y a decir verdad el espíritu de lucha que logramos generar en la escuela fue altísimo, pero altísima tambien fue la censura y la amenaza. Muchos amigos también hice y me han llevado por el camino de la protesta; jóvenes artistas, malabaristas, músicos, o todo eso junto. Gente  que nadie comprendía, ellos eran muy raros hasta para ellos mismos. Nos juntábamos a hacer fanzines y eran gente re sana, re tranquila, se fumaban su chalita si,  y se escabiaban. Qué más se puede hacer en San Luis?  Ellos  no jodían a nadie. Vestían de negro y se auto flagelaban yo nunca los comprendí del todo, y hasta la fecha no estoy seguro de si ellos mismos lo hicieron. Escuchaban buena música y por sobre todas las cosas   a mi me gustaban porque eran diferentes, porque la gente no los aceptaba, porque hablaban mal de ellos. Querían expulsarlos de la escuela. Todos tenían historias para contar sobre ellos, eran seres profundos que nadie comprendía, yo tampoco los comprendía, pero los admiraba de alguna manera.

             Fueron tiempos de locura. Era tirar una piedrita y salir en el diario. Se me prestaba el doble de atención pidiéndome, que no lleve remeras abajo del uniforme, que no pinte las zapatillas, que mi campera no la podía traer, que mi pelo fucsia no podía ser, que parecía un maricón, que mis uñas no, que me ate el pelo por favor. Un día tuve la genial idea de pegar un cartel en una pared y  hacer un panfleto en contra del uniforme azul Francia parodiándola  con los pitufos y con la camiseta de Boca. Resultado, se convocó a una reunión de padres, El cartel decía: “ahora somos subversivos si queremos aprender, esa es la excusa. El saber te da poder”  la directora de la escuela diciendo que habíamos tratado a ellos de subversivos…..¿??¡? Cosas así. Un traspié tras otros y mis fanzines seguían. Ya tenía varios colaboradores que aportaban a la causa, desde gente que editaba imágenes, hasta dibujantes, amigos que querían publicar algo con algún apodo anónimo, profesores que ayudaban a financiar las copias secretamente, y otros públicamente. Profesores que un día te adoraban y pasaban poemas de la che para tus fanzines que después te amenazaban con echarte y te invitaban a cagarte a piñas afuera del colegio. Profesores ciclotímicos como el Sr. Raúl Caviedez.  Bien digo, un traspié tras otro. Hacíamos todo lo que molestara, no había acto de injusticia que no reclamáramos. La gente acudía a nosotros cuando tenían algún inconveniente,  y desgraciadamente tenían otro trato para con mi curso. y digo desgraciadamente porque no lo merecían. 

                       La persecución no ceso, ya algunos profesores nos advertían y nos decían, chicos, quédense tranquilos por un tiempo, no se manden ninguna.  Era una cosa de especular. La directora venía a extorsionarnos para  que la ayudemos a echar a un profesor que estaba acomodado desde arriba, y tiene en su contra algunas denuncias por acoso sexual, un tipo que daba una materia inútil y que había presentado él  mismo una lista de alumnos para las elecciones para el centro de estudiantes. Un tipo despreciable, torpe para hablar, feo, con su pelo de esponja, y sus patillas canosas, con su horrible pelo saliendo de los oídos.   Profesor sorete como el señor Oscar Rosales. Venía la secretaria a pedirnos que hablemos mal sobre la directora.

                   Dentro de toda esa nebulosa andábamos perdidos, yo y un gran amigo de la vida que se convirtió en la única figura de lealtad que podía acompañarme. El es fiel, el siempre estuvo conmigo en una época en que las peores eran mi vida, toda. Un tipo de fierro, por lo duro y  lo flaco. Lo primero que me preguntó cuando me conoció fue una manera singular de suicidarse. Turbio el culiado, mi amigo El Mario.  Nos juntábamos por las noches a vagar por la ciudad tomando vino o tocando la guitarra. Y  hablábamos, hablábamos de esa manera que nadie soportaba hasta casi quedarnos dormidos en la oscuridad de algún callejón.  Mario aprendió mucho al lado mío acerca del anarquismo. En las tardes en la plaza el cebaba mate y cuidaba el puesto de fanzines, aunque nunca, jamás, creyó una sola  palabra del anarquismo.      Pero su naturaleza es fiel, es oscuro, un ser oscuro como pocos de los que conozco, pero único en su genio y en su manera, pero que  tiene demasiado poco amor propio.   

                         Un día me replantee todo lo que estaba haciendo. Desde luego hay que plantearse ideas que uno pueda llevar a la praxis entendí. Pensé en abandonar todo al demonio. Ya estaba harto de discutir con todo el mundo. La marginalidad lo vuelvo a uno cada vez más marginal, cada vez menos aceptado. Si iba a abandonarlo todo lo iba a hacer a mi modo, iba a poner una bomba adentro de ese colegio, iba a hacer algo sin decírselo a nadie, como un suicidio, un kamikaze, voy a darles donde más les duele, voy a darles sin tocarnos. Voy a tocar su moral…

          MUNDO AL REVÉS

Se llamó la primera y única edición de la producción independiente y auto gestionada más acotada de la historia. O al menos de esta historia.

    En esa época no creíamos en hacer una revista en computadora e imprimirla. Nos parecía indigno, nos parecía muy correcto, muy moderno, Muy copyright.  Usaba por aquellos momentos una vieja máquina de escribir eléctrica, una Olivetti que andaba con un cable licuadoras viejas. Pesaba más de treinta kilos, y a veces el tenerla mucho tiempo enchufada se saltaban los tapones. Nunca una máquina  gastó tantos rollos de tinta como aquella  Olivetti.     Nuestras producciones por lo general eran hojas tamaño A4 donde lo que predomina es el collage, imágenes superpuestas, recortes de diarios y de revistas, letras de distinto color. Si poníamos alguna impresión de internet nos tomábamos el trabajo de recortar palabra por palabra y pegarlas separadas. El “do it  yourself” era nuestro lema y así trabajábamos.

      Creo que ya dije que no tuve colaboración alguna para mundo al revés. Y estaba bien que así fuera. Ya que en esa madrugada de liberación en que hice aquel fanzine tenía la idea de hacer algo que hable de mí, desde mí, desde lo que soy (desde lo que era) Aquello era una bomba que iba a aceptar como propia, y no quería hundir a nadie conmigo, tras ello. El enemigo común era otro.  En las tapas de la revista, que ahora solo puedo recordar aunque alguna copia de seguro habrá por ahí; estaba el titulo escrito en letras al revés, y las animaciones y collages todos superpuestos. No recuerdo las fotografías, pero de seguro eran imágenes de represión policial mascaras de gas, arte pop y cosas del estilo, todo a color fotocopia. No? la contratapa era sobre un manto de hoja de biblia, eso lo recuerdo bien. Puse  el Juan 21, cosa de la que nadie se percato, puse Juan 21 de la Biblia de Los Gedeones y nadie lo noto. Sobre ése fondo volaba Gokú en una nube voladora y algunas cosas más que no lo recuerdo. Me gustaba hacer las tapas una en negro y la otra en blanco por lo general, el efecto yin yang le decía, aquella vez no use ese recurso, porque la tapa era en gris, pera bastante oscuro. A veces era un riesgo de que la copia salga muy cara, y era cuestión de cuidar las monedas. En mayor parte las revistas eran financiadas por mis padres, era escasa o casi nula la retribución que obteníamos por aquello.

        Al abrir aquella producción de pocas, pero concisas página uno se encontraba, sin demasiado preámbulo con un artículo sobre el socialismo Acrático de una manera totalmente aislada de la sub cultura. En la página de al lado, una reflexión sobre la contra cultura totalmente ajena al anarquismo. Más adelante, había algunos poemas a la manera de cadáveres exquisitos, Una sección de cocina vegana-(no sé si dije que Este Hijo de Puta es cocinero.)-  Con algunas recetas demasiado sencillas. y así, artículos, todo muy ideológico, todo muy político entra imágenes de collages. Otra cosa que adoraba hacer era escribir oraciones o poesías completas del lado del revés, de manera que se lean frente a un espejo. Pero lo verdaderamente ruidoso de ésta publicación fue un artículo sobre masturbación femenina que cubría las dos páginas centrales, las vedettes de los fanzines, esas donde uno abrocha los ganchitos. Aquel artículo era el único que no había escrito yo, ese y una letra de una canción popular anarquista que estaba en la última carilla ates de la tapa. A modo de banda sonora, como cuando concluye un film, y te marchas de la sala escuchando el soundtrack, de manera que queda en tu subconsciente y después lo silbas o lo tarareas.  No era el efecto que quería lograr, pero al menos… El artículo sobre masturbación femenina  fue lo estruendoso del asunto. En el centro de la hoja justo en la unión de las páginas había una imagen enmarcada con un dibujo, claramente, de una señorita masturbándose, y no se veía el rostro de esta muchacha en cuestión, aunque uno de sus pechos que quedaba al descubierto del  cabello  enrulado. Me tomé el trabajo de buscar la imagen en internet, pero esta ya no es la web de aquellos años, y Éste Hijo  de Puta que escribe mal, no es muy bueno con la tecnología, habrán ya notado. En cuanto al artículo; estaba recopilado de una enciclopedia de una sexóloga de la cual no tengo el privilegio de recordar su nombre, en la cual exponía una serie de tips para la correcta masturbación higiénica, cuidadosa y más placentera, naturalmente.  Tiempo después al releer el artículo no lo creí menos terrible que lo que se escribe semanalmente en revistas que la gente compra en cantidades. Publicaciones como Cosmopolita, y cosas de estilo. O revistas en donde lo único que se venden son cuerpos y exageraciones de la sensualidad a un punto de indecencia. Para los profesores era pornográfico, era inapropiado para una institución como la escuela. Qué van a pensar los chicos de séptimo grado que no tienen porque saber lo que es un Cliptorís (sic)?- Me decían. y peor aún que van a pensar los padres?. Por lo que yo quería causar con aquella publicación mucho problema no me hice, aunque sabría igual a lo que me exponía. La difusión fue acotadisima, pero yo sabía adónde iba. Estaba harto de escuchar que la gente me dijera que mis revistas eran “lindas”, de ver a mis compañeras de curso coloreándolas para que queden más “lindas”, “más agradables”  y yo quería todo lo contrario. Habrán sido diez copias que repartí en mano a los profesores y preceptores del establecimiento. Para asegurarme de que ninguno se quedara sin leerlo arrojé tres o cuatro copias por debajo de la puerta de la sala de profesores. No tenía la intención de ver una sola copia mal gastada, si veía que una copia estaba siendo usada en vano iba, la recuperaba y la arrojaba en algún lado donde hiciese ruido. No tardo en explotas la debacle.  El resultado de aquello fue algo rotundo para lo que fue mi vida. Era desde ya suicida lo que había hecho, ya a estas alturas ni me salvaban los discursos de mis padres, y sobre todo de mi madre, que mil y un ves tuvo que ir a pelear por mis causas, a oír las peores cosas acerca de su hijo, y ahí iba, hecha una leona a defender con uñas y dientas. Mi padre también renegó lo suyo, solo que mi padre es menos bullicioso, mi padre es de esos que fruncen y se la guardan. Que se engullen su dolor a lo malevo. Que sufren en silencio la decepción y el fracaso. Hay que estar preparado para escuchar decir de un hijo de uno las cosas que mis padres han oído de mi, y no replantearse si habían hecho las cosas bien.

             Algunos maestros que siempre nos habían apoyado habían perdido la confianza en nosotros. Ya desde la entrada de la escuela mientras se daba el buen día se hablaba de los que “tienen cabecita para hacer revistitas”. La persecución fue extrema.   Tuve sin embargo aquel año una lucidez que no había tenido nunca para con mis estudios. Me esforcé en tener buenos calificaciones en todas las materias, hasta en aquellas que no significaban nada para mí  y las daban tipos que me odiaban. Luchaba por el espíritu artístico de una escuela que manifestaba ser de bellas artes y brindaba muy pocas posibilidades para emprender el bachillerato.  Todos dejaban los talleres de arte, ya que eran opcionales y condicional no excluyente para aprobar. 

          Exigiendo mi expulsión del establecimiento, una de las publicaciones fue adjuntada en una carpeta y enviada al “Ministerio de Educación de San Luis”, cosa que para aquel entonces era inexistente y era otro ente el que regulaba todo aquello relativo a la educación. Una farsa!! (Mientras se realizaban festivales de cine con figuras del espectáculo internacional).     Pronto enviaron a  una interventora a la escuela para ocuparse del asunto. Durante aquel periodo relacionarse conmigo era motivo para entrar en zona negra, muchos amigos comenzaron a alejarse de mi lado. Muchos, no todos, pero sobre  todo Mario, él fue el único que se mantuvo aceptando su destino de guillotina. Pero el era distinto. El era colérico, fastidioso. Yo discutía, y estaba sumamente acostumbrado a ello, pero discutía con otra altura, con otra diplomacia. Es sumamente difícil estar hablando con gente adulta, con gente necia que no quiere comprender lo que le estás diciendo. Se requiere de auto control para no caer en la indignación, no desesperarse y terminar puteándolos. A Mario siempre le fallaba en ese aspecto. El era un tipo capaz de hacer llorar a una profesora, o hacer que otro docente le de clases solo a él. La diferencia entre él y yo era que si yo oía o veía algo hacía un cartel o pintaba una pared, en cambio Mario   se levantaba y comenzaba a gritar denunciando, escandalosamente, totalmente  contrario a su andar pausado y nervioso. Fueron tiempos en los que nos volvieron tedioso el acto de ir a la escuela. Todos los días bien temprano nos sacaban del curso para hablar con algún directivo, todos nos pedían algo. Que no digamos tal cosa o que si aquello, o que hablemos mal de alguno.  Al terminar las clases todos los días íbamos a hablar con la interventora. La cabeza de esa mujer debe haber explotado, llamábamos a compañeros para que salieron como testigos nuestros sobre nuestros comportamientos y nos acusaban de formas grupos de apriete. (Una locura) Ya la intención de echarnos de la escuela no era algo que se ocultara, el más mínimo detalle era motivo de amonestaciones, y la provocación era constante. Se organizó una junta de profesores en la que se decidió mi situación y  la respuesta más acorde impulsada por profesores inteligentísimos, excelentes personas llenas de amor como Gabriel Mainero, o Patricia Echanis, y porque no Pablo Melto, que siempre apoyo a su manera, aún sabiendo que mucho de lo que hacíamos era incorrecto. La decisión  fue apelar a mi boletín de calificaciones. Ahí se evidenciaba claramente porque reprobaba lo que reprobaba y que en las otras asignaturas mis notas eran altas.

                 El silencio no es lo que mejor me sale, no tardé, naturalmente en morder  su anzuelo.  Amonestaciones necesarias para la expulsión veinticinco  amonestaciones cajoneadas por la interventora treinta.   Ya no quedaba ningún apoyo, los únicos profesores que uno lo quería se estaban jubilando, y a decir verdad nuestra posición era indefendible. Las discusiones con los profesores y preceptores eran constantes. No nos cabía ninguna. Todo lo discutimos.

       Fue una mañana de esas negruzcas en que a uno ya no le importa nada que me dejé ver fumando un cigarrillo dentro de la escuela por un preceptor que me odiaba. Un tipo sucio y calculador que recorría los patios en busca de indicios para joder a los alumnos. No perdió oportunidad para hacerse un banquete de aquella situación. Fernández… me dijo con su enorme barba selvática- que a nosotros nos prohibían y hasta habían llegado a afeitar a tres personas con la misma prestobarba- y su sonrisa rechoncha.  Su discurso era algo así;

 ¿Cómo usted?, que se queja de todo y nos trata a todos los demás como ignorantes. Conoce el reglamento. Eso equivale a por lo menos diez amonestaciones. ¿Escucha lo que  le digo? apague el cigarrillo. Para cuando termino el recreo estábamos metidos seis o siete personas dentro de la dirección con el tipo (fumando), con una actitud totalmente desafiante hacia nosotros. Saben que los tengo que echar, nos decía a mí y a Mario señalándonos con el dedo. A Uds. dos los tengo que echar. Lo que el tipo nos propuso fue algo más o menos así. El no nos iba  a poner esas amonestaciones, ni a nosotros ni a ninguno de nuestros compañeros (recuerdo seis o siete personas ahí adentro).        Sabíamos que estábamos perdidos ninguna había hasta entonces malgastado ninguna palabra, pero aquello fue demasiado. Comencé yo:

Aceptando mi expulsión de la escuela y no aceptando sus condiciones. “Lo único que me voy aprendiendo de ésta escuela es a tranzar” recuerdo que dije, Para que quedarme en un lugar donde nadie me quiere. Ud. no me quiere acá dentro,  voy a pactar con Uds. algo que no corresponde? por gente como Ud. la educación esta adonde esta. Ese con mayor o menos precisión fue mi discurso.  Aquel tipo, un oportunista. Un vampiro con sus colmillos al acecho de lo mínimo le vio un camino que lo dejaba   en la puerta. Entonces vos decís que tengo que amonestarte junto con todos tus compañeros, es eso lo que decís? a lo que nuestros compañeros se disgustaron con nosotros, pero seguimos firmes en nuestra postura, porque nuestra lucha era otra.

              ¿Para que vamos a quedarnos acá? -dijo Mario agregándole dramatismo a aquella desafortunada reunión.  y cuando Facundo Giménez, que así se llama este gran hijo de la creación , dijere que él estaba en aquella escuela  por amor al arte,Mario explotaría en una carcajada violenta, y de repente perdiera toda la compostura, y empezara a gritar y a tratar a este tipo de conformista, de actor fracasado, de no entender nada del arte, esas era n las cosas que a él verdaderamente le dolían, una vez había tenido que realizar dos veces el mismo trabajo para una materia de arte entregando dos veces el mismo dibujo de un tremendo sorete enroscado  y con copitos con más o menor moscas y olor, Así era él. No pudo evitar sentir risa y rechazo por el discurso de aquel tipo estallando en una furia en la que el tipo lo hizo decir lo que él quiso, que nuestros compañeros eran unos mediocres. Que todos eran unos mediocres. Las celadoras y secretarias también preguntó aquel desgraciado a un Mario completamente perdido, Todos, todos repetía exaltado.  Aquella fue nuestra guillotina. 

             Ya con el repudio de nuestros compañeros se hizo cuesta arriba el seguir asistiendo a clases. Jamás supe ni me importo  quienes fueron los que persuadieron a todos mis compañeros del curso de venir a patotearnos a la salida de la escuela. La sacamos muy barata. Corrimos como nunca. Era todo nuestro curso, solo algunas personas trataron de ayudarnos que fueron las manos salvadoras que nos quitaron de aquel tumulto. Corran guacho! fue oír y al mirar atrás era todo, era mucho, eran demasiados corriendo detrás nuestro con motos y a pie. Luego de eso la situación empeoró. No hablábamos con nadie, no  hacíamos nada. Ya recibía  amenazas públicas, le decían a Mario; no es con vos, es con él.  Lo vamos a agarrar lunes, martes, miércoles oía. Era tal el odio que les  habían creado a los de nuestro grupo, a los que estaban en la misma que nosotros, a los verdaderos instrumentos de ese sistema de mierda, era tan grande el desprecio que le había fomentado que ante eso ya no podíamos hacer nada. Abandonamos  la escuela a principios de diciembre del último año, para retomarlas en empresas de estudios a distancias.  Nuestras vidas cambiaron, empezamos a trabajar, a querer viajar.  Nos salimos de un sistema de desigualdad para meternos en otro mucho peor, mucho más real, mucho más despiadado, la vida misma.

        En cuanto a nuestros compañeros más próximos, aquellos que no comprendieron que el enemigo era otro, a ellos les debo la enseñanza de toda esta historia que fue mi adolescencia.  Sus golpes físicos poco me dolieron y no puedo quejarme de ellos. Fue el simbolismo de todo aquello lo que cambió mi mente. Más tarde sus remeras de promoción exhibirían  con absurda perspicacia la leyenda “mediocres” y aquel seria su lema de representación, parafraseándonos a nosotros, a los inadaptados, a los que nosotros expulsamos (así  decían orgullosos) Allí estaba el logro y a la vez el karma de Mario, en la aceptación de su mediocridad en pos del daño, en pos del regocijo en la desgracia del otro.

      Sería necio de mi parte negar que haya perdido la confianza por  la organización de los hombres. Tengo el indicio, porque ni siquiera es una certeza, de que debemos liberarnos y expandirnos mentalmente, artísticamente liberarnos hasta llegar al punto en que no exista opresión alguna, en que la voluntad humana este por encima de todo y  a su vez nada pase por encima de nadie.

          Esto no explica en sí los porque SÍ  de una revolución por el arte, ni siquiera los porque NO. Pido disculpas por fallarle a usted que leyó todo esto tan mal escrito hasta aquí. Con todas sus imperfecciones, me tomo la atribución de compartirlo con todos aquellos que quieren algo mejor para el ser humano, algo más humano, aunque suene trillado. Pronto nos encontraremos todos juntos!  

 ÉSTE HIJO DE PUTA                                                                                                                             8/4/15